JORGE MARTÍNEZ MEJÍA

Jorge Martínez Mejía. Imagen de Ligia Aguilar POR JORGE MARTÍNEZ MEJÍA Dejado en el signo de tu voz dolorida me hundo y a fondo te toco en medio del palabrerío. Es un error tu movimiento hacia la luz de las calles, hacia la respiración acuosa de las bocas que hablan. Detén la sílaba de tonalidades grises y ásperas. Detén el canto elevado en vacuidad, la voz en diluvio, la efímera pájara de sombra. Haz un semicírculo y regresa a la nocturna armonía, a la incorruptible turba del silencio. ......

Nadine Labaki Por Jorge Martínez Mejía Debí abrigar tu desnudez más tiempo  entre mis ojos, debajo de la sangre donde tu piel reinaba sin temor a la lluvia, sin temor al silencio que antecede a los labios                                        que se juntan. Este aire olvidado también sabe a recuerdo, a una palabra de tu voz, a escombro al instante que tal vez sin querer dimos la espalda:                 dispersa ceniza,            isla               náufraga. Por la pequeñez de tu sombra sube la tarde           ...

Sinopsis: Un microcosmos en Beirut nos muestra a cinco mujeres vistas desde su propio ángulo. El punto de encuentro es una sala de belleza. Varias generaciones de mujeres muestran en los cinco personajes sus afanes, sus dolores y sus sueños. El epicentro de las confidencias, las risas, los desafíos ocultos y los gestos de sororidad de cada una, nos van narrando un mundo cargado de emociones en el que la figura de los hombres se observa de fondo. Layale, la protagonista, amante de un hombre casado. Nisrine, es una joven musulmana comprometida en nupcias con un emotivo e impulsivo novio. Rima ve nacer la posibilidad del amor con una bella mujer de largo cabello con la que pasa horas en la zona de lavado. Jamale cruza el climaterio temerosa de perder la lozanía y la energía juvenil. Rose, en su taller de costura, encuentra la posibilidad del amor con un cliente francés. Los hombres circulan alrededor de ellas, como pequeños pájaros, molestos y encantadores.  ...

El coronavirus solo es el estertor del imperialismo gringo. Ya no es el turista de gafas que paseaba en su cádillac por nuestras playas vírgenes. Ahora es un muerto andante al que no le han dicho que es un fantasma que orina.

Por Jorge Masrtínez Mejía Pensé que se habían olvidado de mí, que había caído en desgracia. Que habían desaparecido los viejos rumores y las referencias al poeta imbécil, al poeta hijo de puta que solo sabe tirar poemas ajenos al fuego. Por un momento sentí un extraño y modesto silencio. Unos jóvenes poetas se me acercaron y departieron conmigo amablemente. Estrecharon mi mano, hablaron largo rato de posibles antologías en las que era imposible no aparecieran mis trabajos. Entonces cierta bilis comenzó a rascarme el brazo izquierdo al escuchar la palabra “antología”. Recordé las antologías compuestas de escuálidos poemas de amor. Llegué a imaginar en ellas dos que tres poemas míos y la cara sonriente de barbados antólogos y sublimes estudiosos. Algo de buena educación me hizo arreglarme el cuello de la camisa y estirar mi pierna cruzada. Me vi caminando, fuera del tiempo, correctamente vestido, sereno. Mi corazón rojo palpitando, enamorado de enormes hojas verdes con gotas...