He comenzado a cojear de este lado y a sentir un aguijonazo en el índice izquierdo. Quiero comenzar a contar esto porque se sabe que pronto estaremos con un cuchillo de cocina parapetados en cualquier esquina. Miro el reloj, es la hora final, no la que viene, sino esta. Los poetas de este lugar son imbéciles. Podrían amarse, pero todos se atienen al destino de triunfar en la literatura. En la vitrina de una agencia de viajes anuncian un buen plan para abandonar el país (trabajo en un crucero, con salario de más de mil dólares y gastos de personales incluidos). Un tour gratuito hacia la nada, pero más seguro. Sin embargo, en algún basurero, alguien retiene una lata de Coca-Cola, y no tenemos tanto tiempo para esperar el futuro. Algo se quema a nuestras espaldas. Los poetas,uno a uno, se van muriendo, unos de envidia, otros de inanición literaria. En las redes sociales e stán anunciando inundaciones, maremotos de imágenes. Hay una fuga masiva, un éxodo advertido. Desde una
Escritor, poeta, especialista en literatura infantil y juvenil