JORGE MARTÍNEZ MEJÍA

Conmemorando el día del idioma se celebró en el Salón de Conferencias de La Universidad Nacional Autónoma de Honduras, en el CURLA, de la bella ciudad de la Ceiba, el IV Simposio de Literatura. El evento fue coordinado por el Departamento de Español bajo la conducción de Manuel Martínez Galeano, Víctor Melgar y Murvin Andino; y se realiza cada año desde 2013 en honor al autor de Don Quijote de la Mancha, Miguel de Cervantes Saavedra. En el IV Simposio se dieron cita los escritores Armando García y Jorge Martínez Mejía, cada uno con distintas ponencias. La celebración comenzó a las 2:00 p.m. y concluyó a las 5:30 p.m. En el transcurso de cada ponencia, los asistentes al evento presentaron sus inquietudes. Llamó mucho la atención la conferencia de Jorge Martínez Mejía sobre el proceso de producción de su novela ¡Esto es la mara, jomitos! pieza importante de las letras hondureñas que se adentra en el mundo de las maras del que logra recuperar el código de lenguaje para most...

Aquí con una bella e inteligente lectora, con quien vale la pena compartir una conversación, una taza de café o un buen vino.

SOBRE LA PIEDRA DEL RÍO, UNA MUJER Por Jorge Martínez Mejía A Berta Cáceres Yo escuché la voz del río Gaulcarque por la tarde. Él dijo que triunfaríamos, no dijo que sería fácil, ni dijo cuándo. Nuestra casa era nueva, yo la quería poblar de nuestras voces y de nuestras flores, llenarla de tierra fresca del bosque y de las risas antiguas del río. Desde Wall Street, de ese lodo donde se respira el confuso aire del capital y el veneno; escondida en lienzos de años de borrachera colonial, vino una pistola marcada con mi propia sangre y me apuntó directo a la cabeza. Era la 1 de la madrugada, la hora virgen. Juro que no traía nada conmigo, más que la voz del río Gualcarque y la firme certeza de saber quién disparaba en mi cabeza. Quiero que sepan que no grité, que siempre estuve lista, a pesar del miedo para enfrentar a los espíritus robadores. Confieso que es molesto comprobar el atraco a la esencia de nuestra vida sin posibilidad de defensa, sin más arma q...

Darío Cálix, míster K. Por Jorge Martínez Mejía   Todos los días, después de despertarse y cepillar sus dientes, míster K. va hacia su auto, se hunde en él, lo enciende, y enciende su puto día. Todos los días pasa por la misma calle hacia su trabajo recordando que es el mismo día. Lleva consigo su rabiosa cerveza de la noche anterior y al beber un sorbo registra el sabor del óxido de una lata fabricada en un horno de esta ciudad del infierno. Puede ser una ciudad nacida en la guerra —piensa— en la guerra de las tres de la reciente madrugada. El pequeño carrito sigue su curso normal —¿verdad míster K? No se aparece ninguna patrulla. El afortunado olor a gasolina húmeda es lindo al respirar y el asfalto sigue limpio y recién llovido. Al estacionarse, míster K. siente entre las piernas su triste juguete abusado al máximo, en el sudor. Sabe que huele a esa mujer de pelo negro y largo y el sonido del ascensor lo devuelve a la realidad de su barba turbia. Todo parece re...

Jean Michel Basquiat Por Jorge Martínez Mejía A veces me pierdo. Ya no escribo, o sí, sí escribo. Reconstruyo mis antiguas calles con nuevas piedras, nuevas paredes con mis viejas tablas de niño. A veces renuncio a todo, a las letras que heredé de Rimbaud, al café verde, al viejo Baudelaire; al puñado de mis ancestros muertos, mis desusados sabios. Me dedico a olvidar con ahínco a mis viejos amigos. No trato de escribir ningún poema, no hago esfuerzo por garrapatear nada. Pinto mis nuevos laberintos sobre estropeados cajones del mercado. Saco la basura y ahí van las palabras escuchadas, las descascaradas paredes y mis sueños malditos. En uno de mis sueños camino con una bolsa de carne fresca de novillo, busco mi faja que en algún lugar he perdido. Veo a la bella mujer francesa hacerme un guiño, segura de haberme perdido. En las escaleras de mi nuevo castillo, mis vecinos dicen ¡Qué calor! Y yo empino mi cerveza o mi rojo vaso de vino como si no fuera conmigo. Salgo, compro sa...

      VAS DEFERENS     Por Jorge Martínez Mejía      No les llevarán ni ataúd, ni cigarrillos, ni vodkas, ni copas rotas                 ni palabras viejas o                 nuevas. Ni significados, ni significantes, ni signos, ni cubitos de hielo para sus colas cortadas, ni para sus muñones; ni se acercará nadie a escuchar si gritan o si están muertos. No sabrán nada. No serán embajadores en ninguna esquina de mala muerte. No encenderán encendedores o linternas o fósforos. No se recostarán en ninguna palmera a   mirar las olas, rotas, o   las nubes arrugadas. No tendrán ni paredes, ni túneles secretos por donde pensar escapar una noche. No vivirán, ni llegarán a viejos, ni besarán ninguna t...