HASTA QUE LA LUNA CIERRE TODAS LAS VENTANAS

Por Jorge Martínez Mejía

Decidimos no casarnos nunca,

no tener hijos.

Irnos una vez al año a dar una vuelta cerca del mar,

caminar entre las rocas  

y levantar una cabaña con ramas que las palmeras han lanzado al aire.

Decidimos no volver a besarnos y solo vernos a los ojos y sonreír.

Decidimos realizar nuestro propio Woodstock, con pantalones de manta

pintados con flores, gusanos y pájaros. 

Decidimos que el día en que llegue la vejez sacaremos una botella de vino que hemos enterrado cerca de un arrecife en Utila, nos abrazaremos, 

nos miraremos a las caras y nos cagaremos un rato de la risa.

Eso lo tenemos escrito en uno de mis poemas, sin título y sin fecha.

Decidimos que viviremos esta puta vida hasta que se acabe y no nos sentiremos culpables por la cantidad de botellas de vino y cerveza que se acumulen detrás de la casa.

Todas las noches de cada día, nos iremos a la cama tomados de la mano, no importa que hayamos discutido o que ella, como siempre, 

se haya pasado a Michel Foucault por el arco del triunfo.

Estamos convencidos que cada día nos sentiremos más cansados y caminaremos más lento y diremos más estupideces.

Hemos decidido que el último día saldremos a caminar por los bulevares para contar todas las cucarachitas que aún corren como animales inventados por un genio; que miraremos otra vez los animales de nube y seguiremos caminando hasta que la luna cierre todas las ventanas.








.......