JORGE ERNESTO MARTÍNEZ MEJÍA

    (Madona Latina) Imagen de Guillermo Morgana .... P or Jorge Martínez Mejía       Esta es aquella calle donde una vez desolados nos detuvimos a encender un cigarrillo. Nadie hubiera dicho que nos movíamos hacia otra dimensión, la del oscuro y profundo frío. Esta era la 2 calle de la ciudad. Esta mortandad. Esta demencia. Este griterío enfermo, esta calamidad, esta asquerosa pedorrera de muertos.  Por esta calle, en la que antes he caminado con miedo, ahora camino con asco. Aquí enterraron los pájaros que cubrieron de gloria a los hombres de la esquina. Date la vuelta y mirá al demente que toca el asfalto en la estridencia de esa música resignada a morir en ruido.  Ciertamente nos movimos a esta dimensión de vejez, de caprichosa avaricia…Es rotunda la resignación de los labriegos que se hicieron comerciantes de huecos y rumores y tinieblas sobre sus propios huesos.  Pero recordaba aquella vez que conversábamos sobre una lu...

El Mundo es un puñado de polvo , del escritor hondureño, Jorge Martínez Mejía ha sido editado por segunda vez bajo el cuidado de la Editorial Casasola, que dirige el autor y productor hondureño Óscar Estrada. Algunos ejemplares ya circulan en las principales librerías de Honduras y de los Estados Unidos de Norteamérica.     Nuevo diseño de la novela El mundo es un puñado de polvo , del autor hondureño Jorge Martínez Mejía         El libro, que se publicó por primera vez en octubre de 2011, consta de una edición de tres mil ejemplares que ya han sido distribuidos en distintas librerías de los Estados Unidos y Honduras. Aunque la dirección editorial ha cuidado en extremo el diseño original con los artes del mismo autor, incluye algunos cambios sutiles, una revisión exhaustiva realizada por el crítico hondureño Hernán Antonio Bermúdez y el propio Jorge Martínez Mejía, lo que hace de la obra una puesta en perfección. Jorge Martínez Mej...

    Imagen del fotógrafo Maurizio Moro (Italia en B/N) Por Jorge Martínez Mejía Calladas, remotas, desde un atardecer se despiden las hojas que una vez desnuda como el agua te bañaron. Las piedras aún llevan ese aroma con que las mariposas colorean la yerba. Tú también dejabas acampar el aire en tus ojos, mágica, extraña ceguera agitándose como una lanza sobre el musgo de  la tarde. En aquel refugio donde todo se hacía música fui un pájaro. ¿Lo recuerdas? Despertaba desconocido para ver el cristal en que oficiabas resplandores, temblores, catedrales estremecidas. Obstinada araucaria, seducías, destruías intacta la pesadumbre inmóvil de la calma. Ardorosa entre sombras, la luna arriesgaba su beso lastimándose, y tú extendías tus ramas hacia este bosque de raíces nupciales. Ah, la caracoleante humedad de la tierra, el blando mantel de hojas muertas palpando tu cuerpo de espaldas a la luz. Fuiste una leyenda, un sueño de flores reclinadas, de tallos, de vírgenes ...

... por Jorge Martínez Mejía Sé que viene un poema, la voz del basural, de la pequeña choza que no resistirá el próximo invierno ni la próxima dictadura. Un poema que tropieza con siglos y rocas y objetos rotos y estupideces y martillazos en los dedos y ventanas cerradas de golpe y remolinos del diablo y noches y sillas mecedoras que se baten solitarias. Yo sé bien que un poema viene en camino, sus primeras voces son sedas o llamas tiernas; viene condenándolo todo, el nombre de este país, el fondo corrupto de esta olla de frijoles podridos, la peste, los rincones donde sólo se llora; el alfabeto de izquierda a derecha, la sangre rala, el día disipado, las mil almas del hambre.   Yo sé que un poema ya está escrito, y viene desde ese lugar donde el aire platica en silencio, como el que conversa solitario en la casa. .....

...     © Por Jorge Martínez Mejía Nací hijo de sastre,... de bella mujer campesina con enormes cejas arqueadas y atroz temperamento. Tuve la fortuna de caerle mal a Dios, a los curas, a los pastores de iglesia, a los directores de escuela, al entrenador del equipo de fútbol, al líder trotskista, presidente del partido, al director de la Carrera de Letras, el rector vitalicio, y a la editora oficial de la poesía. Usé boina y fui poeta de tiempo completo. Juro que intenté vivir poéticamente con sublime arte y cadenciosa entonación poundiana; lejos del mercado, es decir, 100% poeta literario. Todo era bello, hasta lo feo. Pero un día me di cuenta que era calvo, fui al baño, y encontré a Madame Bovary contando sus monedas; al mismo Nabokov ufanándose de su edición inglesa, y ahí estaba, el mismísimo Eliot, tan desagradable y clerical, de pico remilgado y espinosos Precisamente y Sí y Quizá sí y Pero ... ¡La poesía estaba más muerta que nun...