miércoles, 19 de julio de 2017






Por Jorge Martínez Mejía



LA POESÍA SIN CAPUCHA







¿Qué tipo de poeta sos?
mediano, grande, peso pluma,
miniatura, altisonante, sublime,
que tiene miles de likes en su página de facebook,
que renace por enésima vez en su poema,
recalentado,
escrito a mano,
con el culo entumecido
y escozor en el pescuezo,
que limpia el amarillo de los dientes del poema
con refrescante dentífrico y
boina de menta en la melena

¿Que tipo de traición va en tu poesía?
Visible, de argamasa
y despreciable precio
de serpiente, de cerro pelado,
de amargura y pan tostado,
de cliente satisfecho,
de pum pum en el pecho,
los domingos y los martes
ni te cases ni te embarques;
de locas y confusas
transfusiones
de pus,
de cuidado decís lo que no viene,
solo lo bello del plebeyo,
y sin embargo lo decís,
con suavidad de marquesote.
te sienta bien ser un cipote
sin ficción
sin atadura, sin pasado, ni acontecimiento,
sin suceso, sin mirada a ningún lado, solo al plato
por donde pasa
un triste gato
sin ratón,
sin documentos.


¿Qué sufrimiento troncha tu poesía?
Vivir sin condolerte
sin precipicio
del hospicio,
plácida amargura
hacerse el de a peso,
todo tieso,
sin frase
sin barriada,
ni estocada
mirar desde el balcón
la vida zalamera
desde afuera
colgada en la baranda
el toldo tonto
y hacia abajo
sofocado, sin zapato,
un parroquiano
en puro hueso del harapo
sienta en una piedra la mentira de su vida.



¿Qué clase de poeta sos?
El que arranca lo imposible
lo indecible
lo insufrible
lo incomible
lo insalubre
la choza bondadosa
la expropiada
la incendiada
la odiosa mariposa
la esposa
perseguida
atosigada
jadeante
torturada
tirada desde un puente.


¿Qué tipo de poeta sos?
El no es asunto mío
primero la danza
la balanza
con su panza
la inflación
el aniquilamiento
torcido está el derecho
si andamos solo un trecho
o dos o tres
en fin treinta o cuarenta
nos van a reventar
pagar la renta
ajuste de las cuentas
balazo en la cabeza
te cobran en la imprenta
masacre literaria, fracaso de poeta
es arrogante
sin talento
es solo cuento
pero es guapo
aunque jumento
le entrego un pergamino
al verso fino
excelso de virtud
solo viene por el vino
el abusivo
consígame un recibo
que mierda no ando lápiz
usted se equivocó,
puta, no joda,
anantes estoy vivo.





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miércoles, 5 de julio de 2017

GLORIOSOS UNIFORMES






Imagen de Claudia Daut/Reuter



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Por Jorge Martínez Mejía

GLORIOSOS UNIFORMES



Quien roba
es la Policía
quien mata
es la Policía
quien te persigue
es la Policía
quien te pone contra la pared
es la Policía
quien te apuñala
es la Policía
quien te tortura
es la Policía
quien te quita los fósforos
la marihuana y las bolas
es la Policía

Esta ciudad apesta a Policía
despierta odiosa, respira y escupe policías
fuma policías, defeca policías
tiene bomberos que son policías
tiene enfermeras que son policías
tiene escritores que son policías
tiene profesores policías
tiene abogados policías
en las calles cruzan camiones cargados de policías
en las tiendas te saludan democráticos policías
los periodistas policías escriben bellos editoriales
hablan de los apagones, de las extorsiones,
de las pandillas,
de antiguos monumentos, de próceres de la Patria,
de héroes de guerra que fueron policías,
de depurar la Policía,
la pulcra Policía,
la venerable hermandad de la Policía,
de los guantes, los arneses, las botas,
las fundas, las pistolas, las balas,
las chachas, la placa, el porte,
el bello uniforme de la Policía.


Los policías te ponen las chachas;
está permitido, es la Policía.

Los policías piden tu identificación, la inspeccionan,
entran a tu casa, revisan tu peine;
está permitido, es la Policía.

Los jefes de la Policía son los jefes del crimen;
está permitido, es la Policía.

La Policía golpea estudiantes, obreros,
mata campesinos, maestros, ciudadanos comunes;
está permitido, es la Policía.

Esta ciudad apesta a policías, se acuesta y despierta
con policías.

Los diputados le apuestan a la Policía,
los turistas se sienten seguros con la Policía,
bailan con la Policía,
se enamoran de los policías,
se van de paseo por las alamedas con los policías
y nunca regresan
porque es bello
ese lejano lugar donde te llevan los policías

Nadie se imagina las mañanas de esta bella ciudad
de limpios tendederos y gloriosos uniformes
de policías.






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