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Mostrando entradas de junio, 2019

BORRACHO SIN POESÍA

POR JORGE MARTÍNEZ MEJÍA Morí al celebrar la muerte de la poesía, nací muerto. Me metí al juego del lenguaje con desventajas; era imposible salir victorioso sin saber del asunto. En la república de las letras fui forastero, no tuve autoridad. Mi bandera rebelde era la de un profeta que balbuceaba intentando romper su espacio. Nunca procuré la elegancia, ni la agilidad académica, y supe que el viento de mi euforia me cegaría con sus pavesas. Sin embargo, descubrí a los pseudopoetas que remedan el acto creador. A los lectores que emulan ser lectores machos. Y los vi con sus aspavientos, fuera de base, sin experiencia propia, buceando en las recónditas rutas librescas, ejerciendo el ornamento, el adjetivo, para mostrar su carencia de vida, la esencia. A veces, en sutiles conversaciones, amables, rudos como un asno, recriminaban mi gesta.  Los lectores con experiencia crítica, los escritores que llevaron la bitácora de mi efímera existencia, se embelesaron en el