JORGE ERNESTO MARTÍNEZ MEJÍA

...       Por Jorge Martínez Mejía Vinieron y se fueron sin tocar mi mano conocieron mis secretos me imaginaron como una gallina saltando les mostré mis versos y mi estilo amargo les recordó las moscas del mercado querían mis cervezas mis dedos hábiles mi estribillo con su nombre y se espantaron dijeron hagamos este polvo rápido abrieron sus piernas y corrieron a comprar bistecs naranjas o cigarros ni se soltaron la blusa dijeron para toda la tribu traeremos frutas y la tribu se volvió turba esperando su polvo rápido sus duras tetas de cacao sus nalgas frías como piedras de río manso noche tras noche se asomaban a la puerta o sentaban su culo de haikú en el viejo sofá pedían la jafa y se tomaban las cervezas esta noche quédense a dormir les dije y su silencio era una ascensión al negro cielo raso y volvían a poner la cara de bestia degollada al mirar el negro cielo raso la ascensión al negro cielo raso era cogerlas beber ron barato fumar sin dejar de coger la ascensión a

Entonces, el poeta sacó su papel y comenzó la vieja tradición del verbo. En el salón vacío, para variar, la alquimia había disuelto al auditorio :     “Vos siempre lo has sabido, cosa muerta, cosa de silencio. Tu triste musiquilla se borra antes o después del verso. Más nos valdría volver a nuestra turba profunda, a la canción eterna del mercado. Nada es más divino ni sagrado que la ignorancia santa de Babel, de donde jamás debiste haber salido. Esta es sólo mi voz que habla por hablar, mi voz confusa, queriendo recordar por qué demonios soy poeta. Es tan risible verme aquí, para gente que no ha venido o se ha marchado. Y el viento afuera ladra ¿para qué poetas?" ........................................................... ® Jorge Martínez Mejía, de poemas para las ratas

Pintura de Yorch Martínez realizada por Ann Pols Godard en la ventana de un café en la rue Montorgueil de París. Extrañamente lo pintó antes de conocerlo, por un impulso que, tiempo después, continuaría inquietándola.           A mi querida amiga, musa imaginaria Ann Pols Godard d'Ancour           Vienen desnudos fumando royales rojos Vienen borrachos brincan sobre los charcos Los niños ríen y juegan la gente cierra todo recoge sus cuchillos sus canastos sus desgracias Los Poetas del Grado Cero vienen con su estandarte de jirafas El poeta Karateka hace sus catas de kung fú, muestra su bola verde su bola roja su mueca su este maje me tocó salta y se coloca en posición gong de furia estilo Chuck Norris El poeta Cipote despedaza la catedral de una patada y enciende su chenca La Supercera Negra grita esquizofrénica MUERTE A LA BELLEZA NADIE SE MUEVA Super Mario arranca de un tirón la capital y la zambulle en el océano índico sopla su