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por Jorge Martínez Mejía
Sé
que viene un poema, la voz del basural, de la pequeña choza que no resistirá el
próximo invierno ni la próxima dictadura. Un poema que tropieza con siglos y
rocas y objetos rotos y estupideces y martillazos en los dedos y ventanas
cerradas de golpe y remolinos del diablo y noches y sillas mecedoras que se
baten solitarias. Yo sé bien que un poema viene en camino, sus primeras voces son
sedas o llamas tiernas; viene condenándolo todo, el nombre de este país, el
fondo corrupto de esta olla de frijoles podridos, la peste, los rincones donde
sólo se llora; el alfabeto de izquierda a derecha, la sangre rala, el día
disipado, las mil almas del hambre.
Yo sé que un poema ya está escrito, y viene
desde ese lugar donde el aire platica en silencio, como el que conversa solitario
en la casa.
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